abróchese la costura del pantalón.

La útlima vez que pasé por allí había una hermosa tienda de flores, y quedé prendada de un frondoso ramo de lirios.

Hoy volví a pasar por ahí , y había un ramo, pero no acababa en lindos pimpollos, sino en penes. Sí, habeís leído bien , penes. La antigüa floristeria, colindante a uno de los más añejos cines murcianos ha sido sustituida por un sex-shop.

Y no sé porqué me sorpende si el romanticismo ha muerto, los jóvenes lo consideramos "cursi","pegajoso" ,anticuado.

Mi abuela, la mujer más valiente que conozco, tiene miles de cicatrices en el alma, pero entre las costuras de estas heridas ,florecen amapolas. Amapolas tan rojas que dejan entrever la pasión que en su día sintió por aquel hombre con el cual compartió lecho durante décadas,pero que jamás la amó.

Y es una de esas historias, la que consigue hacerme sonrojar, al tratar mi abuela de explicarme , con su delgado lenguaje, la excitación que sentía cuando él la besaba.

Cómo notaba un fuego recorrerla desde el bajo vientre hasta la garganta con un solo apretón de manos, que pasaba semanas en vela evocando un futuro junto a aquel muchacho que la acompañaba hasta su portal (siempre ligada a su hermana, puesto que una señorita no debiera de andar sola por ahí) para desearle buenas noches.

¿Y ahora qué?

¿Dónde está ese fuego eterno?¿y esa fulgorosa pasión?

¿Quizá en el poso de una copa que el apuesto

caballero ha pagado por tí?

La verdad que tan solo se trata de un traspaso de negocio, quizá por un déficit de ganancias, o tal vez un traslado, pero eso es lo de menos.

Lo que me ha llevado a crear estas lineas ,es la paradoja, la ironía de cambiar una floristeria por una tienda de artículos sexuales.

Aún así, no entiendo el porque de mi asombro. Si el sexo mueve el mundo;

Muchos,se prestan a escucharte porque creen que quizá así consigan llevarte a la cama, crees tener a una amiga increible, con la que pasar "periquetes", pero no miras más allá e ignoras que ella daría su vida y las cien siguientes por tí.

La inteligencia de una mujer , a veces , se mide por los centímetros de su falda, y la de un hombre en los mililítros de saliva que segrega al mirarla.

¡Aay ! ¡ Y si el láser operara tan efectivamente las miradas lascivas como la miopía, cuánta igualdad habría!

Pero no. Para reformar una situación, hay que desplazar la mente, y todos afirmamos, que en el fondo, la gente no cambia.

Por ello, amor mío, no me saques esta noche a cenar,

llévame a un descampado,

que me gusta más.

el toro sabe que sin faena, no hay vida.

La otra noche decidí salir a pasear por alguna quieta calle, y en un bar de esos ,como Fito los llama "en los que se bebe sin sed",entré a tomar una cerveza y fijando la mirada en el vaso, quedé absorta con mi reflejo (ayudaba el hecho de que la cerveza fuese rubia) y empecé a recapacitar , a hacer memoria con el tiempo, a ensordecer el ambiente y a volver a los tiempos en los que me arropabas:

...y es que no habia cuentos,solo mitos y falacias

junto a tí, muchas flores y cánticos de alegría,pero nunca escuché una sinfonía del "mea culpa"

nos dejaste un imperio, un imperio de humo.

¿Qué fue lo mejor que aprendí de tí? sin duda, a defenderme en la sintaxis de la mentira,

en la que al parecer ,conseguiste una Cátedra.

Sé que te gusta la tauromaquia,por ello te diré que "el toro sabe que sin faena ,no hay vida".

Entiendo que esto tenga muchas acepciones, pero hoy te diré que has hecho buena la faena.

Aunque no te regocijes porque seguimos con vida, con la barandillas bien clavadas, aunque con fuerza para mugir, sin salida por la puerta grande...pero no creas que te librarás,porque para tí,jah, para tí,

pediremos que te corten el rabo.

la batalla continúa.

Estados Unidos tiene una corazonada que defiende con tesón y apasionada fe ,de que en Iraq se esconden armas de masiva destrucción.. y es una corazonada de ese tipo la que siento cuando pienso que una relación fallará , caerá.

Que los hombres huyen, y que las muejres caemos como moscas en el pastel que tratan de vendernos,olvidando que siempre se trata de la misma mierda (¿será por eso por lo que siempre tropezamos?)

Y es que mamá,las mujeres pecamos de impacientes, y a menudo los labios más urgentes pierden la prisa dos besos después.

Y los hombres se quejan..nos tachan de estrechas (olvidando que lo único angosto a tratar es su mente) y ami me gustaría recriminarles por esta actitud,puessto que para nosotras, reprimir nuestra ardiente pasión,nuestro instinto más fulgoroso,nos sale caro, muy caro, ya que se trata de un fuego insofocable (casi menopaúsico).

y una vez que soltamos la fiera de la líbido ,ellos satisfechos, babean tras el primer buen escote.

Pues ahora,solo deseo que resbalen con sus viscosos y patéticos fluidos, y que al golpearse reaccionen para ver que realmente, no saben querer a una mujer.

trataré de buscar cobijo en Saturno,

porque ya no em siento ni de Venus ni de Marte,

y al menos allí podré ver anillos bonitos,que es lo que nos gusta als mujeres, ¿no?

diario de viaje.

La mayoria de entradas tienen un cierto aire impersonal, pero esta vez queria comapartir algo que llevo dentro con aquellos que dedican su tiempo (que la mayoria de veces,nos sobra) a detenerse por aquí.

Con cambios en casa decidí marchar de viaje , y unas cuantas horas antes de partir estuve incluso buscando el modo de cancelarlo (como se ve, en vano,pues 10 horas despues sobrevolaba el océano)

Con ello se formó un gran cráter en mi interior causado por la erosion de la culpabilidad, de no haber estado ahí cuando mi madre más lo necesitaba (culpabilidad que se vio acrecentada con las "maravillosas" palabras recordatorias de mi tio).

Aún con todo esto , algo en mi interior me decía (o quizá tan solo era yo misma quien trataba de oírlo) que este viaje se llevaria a cabo con el objetivo de encontrar esa parte que todos tenemos que nos hacce luchar, lo que es comúnmente conocido como "FUERZA INTERIOR", algo de lo que sinceramente y muy apenadamente creo que carezco.

Nací con una pena y sensibilidad excesiva (típica de este mundo subdesarrollado que me ha INUTILizado). No decribiría mi estado de ánimo como un volcán que puede estallar en cualquier momento ,puesto que el volcán es una bestia brava y fuerte que expulsa su fiereza con furia.

Me siento más como el bebè que balbucea y empieza a hacer pucheros para acabar en un llanto de debilidad del que no alcanzo a lo que aspira.

Esa sensaciòn ,que no es ni de lejos nueva, floreció con esta intensidad el dia antes de marchar, cuando hablando con mi tíoabuelo , me preguntó el porqué de mi tristeza, estando la muestra de mis sentimientos muy lejos de la superficie. Pero supongo que la cárcel que tiene por cuerpo mi tío ,deja explotar una mente maravillosa, un radar para los sentimientos capaz de analizar cada actitud y movimiento.

Después de pasar un rato de platique con él acerca de la situación en casa, calló. para segundos después disparar ; ¿ no será que estás enamorada? y derrepente, ÉL.ootra vez...

Pero por primera vez , entró la DUDA.. ¿el olvido? ¿estará haciendo porfin su trabajo? Juraría que sí,por ello, Sería estúpido acabar las líneas de hoy hablando de ÉL,porqe poco a poco trato de alejarlo de mi vida, de dejar de practicar ese "victor*centrismo" (*mantengamosle en anonimato con el supuesto nombre de victor), olvidar que fue el magma de mi tierra, el oxígenos de mis pulmones... y mandar todos esos tópicos ala mierda.

Ahora ,sinceramente , mi único y más profundo deseo, es la felicidad de quien me dió la vida, que se que un día tuvo,pero ahora anda marchita, de capa caída. Tengo mis dudas en si volverá a florecer,puesto que todo el agua a su alrededor está contaminada, y no se de dónde traerle abono que alimente esa flor.

No tengo la capacidad suficiente,

lo que me hace sentir como el ser màs i.n.u.t.i.l (de inservible,sin utilidad) de la tierra.

Dios,seas cuál seas,dame la fuerza que me haga brillar tanto como para escandilar a esa mujer, y que empiece, como Ícaro, a volar hacia el sol.

Quién esté libre de pecado, que tire la primera piedra.

El estrecho entre mi ombligo y mis caderas es tu mar de las delicias, tu charca de regocijo, es mi oceáno de libertad, donde me siento querida, donde siento que hay vida.

El trecho entre triste África y el caciquista continente del norte, es el tramo de ansia por un porvenir mejor para esos papeles mojados.

El universo entre tu mirada y la mia, es mi galaxia de esperanza.

La aduana ente la sureña América y la homicida, es el examen de libertad para todos aquellos mulatos que buscan un aprobado en el examen de la vida.

Mis egoistas pensamientos y las férreas necesidades ,del que nada tiene, de sobrevivr, son los contrastes entre una partida de nacimiento del norte y otra del sur.

Me estás quitando la vida. Devuélvemela delincuente, traéme de vuelta mis derechos de persona.

Asesino, Moroso devuelve lo que no es tuyo.

Quiero mi vida tal y como te la di.

Necesito curarme de esta e-n-f-e-r-m-e-d-a-d , mi piel se descuartiza en busca de ayuda..me estoy volviendo ¡LOCA ! ¡LOCA! a gusto de todos, hago alarde a la coletilla que sigue a mi nombre. Date por satisfecho.Verdugo.

Tu viento podrido y sus ráfagas me desequilibran y necesito volver a caminar, tú me estas matando.

Devuélvemela, devuélvemela,devuélvemela...Asesino.

En busc de un Albañil.

He descubierto el polen, no la tabletilla que fumada te vende un billete a ‘Narnia’, sino el polen como complejo vitamínico.

El polen ,como otras sustancias entre ellas el yinseng, la soja o la jalea real aporta una buena dosis de energía.

Vengo a esto,porque es ahora, en la época estival ,cuando la gente se relaja, se aplatana y simplemente se deja llevar por la fuerte presión a la que sin explicación, se vuelve insensible. Tal vez se deba a la reflexión que anduvo por la atormentada alma de Nietzsche que señalaba: “El hecho de que nos encontremos tan a gusto en plena naturaleza,proviene de que esta no tiene opinión sobre nosotros,”

...tal vez...

Volviendo al polen, mi madre insiste en que vuelva en mí, que eche mano de complejos vitamínicos, café, teína…cualquier cosa que consiga despertarme de esta continua línea inalterable.

Pero que le puedo decir, si cuando cielo y tierra se unen, ejercen tal presión sobre mi ser, que me reslta inútil luchar contra ello, asi que, me dejo llevar por este pesado y singular río de lava.

Podría achacar esta sensación a tu ausencia,porque desde que tú ya no

“Stand by me", me he quedado en

“Standby” ,

esperando a que un dedo ajeno a mi voluntad pulse “Rec” y pueda continuar con esta película que empecé o que tal vez “me monté”. Pero sería cobarde lanzar piedras a tu tejado,por tu actitud hastía, asi que de momento estas piedras se quedan donde están, sobre mi choza,

rebosante de valentía satírica lucha por darme cobijo.

requiem a una verdura.

"El mejor momento del día para Marea,

es cuando pela cebolla,

porque siente que es precisamente en ese momento,

cuando no ha de fingir,

ni disimular,ni ponerse capas;

tal como lo hace este vegetal,que tanto le hace llorar."

Volver.

Dame un segundo de tu vida,
necesito volver a ser persona.

Son palabras simples,pero que plasman una porción de mi angustia,de mi yaga, que tan solo cura con tu abrazo.

Lejos del deseo ,te amo.
Lejos del cariño, te quiero dentro.

No quiero sentir que veinte años no son nada, no quiero volver con la frente marchita.Mi primer amor,mi larga angustia ,ha de consumarse en ti y en mí.
No puedo ni escribir tu nombre.Ya no se si es obsesión,pero este rio que tengo por llanto, no encuentra mar que lo frene.

Vuelve tú conmigo, que te daré todo lo que soy, que no es mucho,pero es más de lo que tengo.

Te pongo mi cielo a tus pies,mi infierno y paraíso. No soy gran cosa pero te cuidaré y haré feliz con el sudor de cada uno de mis poros.

Como el agricultor protege sus tierra,

como el pescador ama a sus redes.

Cada día que pasa me apaga y consume el dolor. Cada día soy un ser más miserbale y no logro explicarme como tú solo tú puedes hacer de mi vida la más pura sonrisa, el más bravo mar, la victoria del ratón frente al gato.
Nunca creí en las canciones de amor, ni en las películas belicistas que separaban a dos amantes.Pero ya lo comprendí, tu ceguera ante mi ser es la que me aleja cada día más de ti.

Ningún barco te desembarcó en Normandía, ningún capitán te llevo a ningún frente.

pero es tu indiferencia quién te mata para mi, y así me convierto en la viuda de negro que llora frente a la lápida de nuestro amor.

elegía a una servilleta.

Es curioso como cada golpe que recibimos, después de ser hematoma fervoso en sangre toma color morado de las violetas para terminar volviéndose cayo.
Cayo duro e impenetrable que ni la luz del Dios sol atraviesa,pero supongo que solo son aspectos positivos el hecho de que la piel se vuelva ruda y recia como la de un buey de carga,porque hace de tu carcasa una barrera insensible a cualquier golpe postrero.

Esta servilleta ,es vulnerable al llanto pero resistente a su final;el frio suelo del bar pero no estará sola, la acompañan decenas de otras en el olvidado piso del bar que respira a The Verve y resbala por los oidos de sus despistdos transeúntes..
Rotas,arrugadas,con escisiones..aunque acaben como acaben siempre te lo agradecerán con una afable sonrisa y un “gracias por su visita.”

¿por qué debería preocuparme por la posteridad?

¿qué hizo la posteridad por mi?!_

"Ella se pinta el rostro para ocultar su rostro
Sus ojos son como el agua profunda.
Las telas que cubren su cuerpo arrebatan el instinto de su naturaleza
Y esos peinados no son más que pura agua embotellada, pura apariencia.

No le puedes pedir al sol más sol, o a la lluvia menos lluvia, las cartas están echadas, y a no ser que guardes (o guarden por ti) un As en la manga, no le puedes pedir más a lo que te dieron.

No es pesimismo, puedes seguir jugando intentándolo vez tras otra, juego tras juego, pero ya sabes, corres el riesgo de enfermar , de volverte ludópata, pero no te preocupes,ahora ya, casi todo tiene cura. "

-o-o-o-o-o-

El corazón padece de una muerte lenta.
Se desprende de cada esperanza ,como si de hojas se tratasen, hasta que un dia, cuando el tiempo hace resumen, y los sueños se vuelven pesadillas, ya no qeda ninguna esperanza, ya no queda nada.

La mente.Enemigo del equilibrio. Destroza las ideas, atrofia las perspectivas,malforma los pensamientos. La mente.Perturbada,enagenada,infierno.

Mi mente me sume en el más lúgubre cementerio .

La mente ; cumbre - sal de océano.

gélida - insofocable.

Corre, corre,corre. Tropieza. ¿Ayuda? NO,tan solo tu mente.

La existencia, ¿qué es sino un juego de nubes?

"Vivir es ver pasar:

ver pasar, allá en lo alto, las nubes. Mejor diríamos: vivir es ver volver.

Es ver volver todo en un retorno perdurable, eterno;

ver volver todo—angustia, alegrías, esperanzas—, como esas nubes que son siempre distintas y siempre las mismas, como esas nubes fugaces e inmutables."

Las nubes son la imagen del Tiempo. ¿Habrá sensación más trágica que aquella de quien sienta el Tiempo, la de quien vea ya en el presente el pasado y en el pasado lo por venir?

Después de un año de tortura,saqué al fin algo de provecho de las clases de literatura, gracias presión,gracias castigos & espulsiones,

gracias Azorín.

naif.

Relega el escándalo de la fauna,
Que el humo se trence entre tus labios
Y la espuma barnice tu garganta.

Desinhibirte par rozar el firmamento
Disipar vestimenta que remolque más peso
Y si dudas,corre, precipítate,siente como besa el viento la crin y tu cabello.

Y si una nube más negra que el futuro de mi país acecha, dejala resbalar,inundarte hasta lasvísceras, que yo llegaré y poco a poco, te lameré, empiezo por tus labios y acabo en un juego pueril en la punta de tus pies.

alejándome del ruido.

"Pasan lo años los proyectos los sueños.¿Recuerdas como querías ser cuando eras pequeño?Crecer es darse cuenta que la vida no es como quisieras que fuera.Todo es mucho más complejo responsabilidades,luchas, deberes..

Sonreír cuando no te apetece...

Mentir para no hacer daño a la gente que quieres.

Fingir cuando perfectamente sabes que te mienten.

Merece la pena hacer lo que se supone?Hacer lo que debes mas veces de lo que realmente quieres? "

Lleva demasiado tiempo sosegada entre las páginas de su encuerado diario,pero confío en que no la hayáis relegado.
En un día de polenizada y alérgica primavera, ¿qué mejor antiestamínico que un sorbo de Marea?

"Tú vida, como milésimo suspiro de la Evolución Geológica, también es ciclo.

Vamos cicatrizándolos,

aunque con esos cierres no hayan de venir apocalipsis,

si se avecinan mudanzas...

-Me llamo Marea

Nací en el año del mono

y creo que es posible construir un imperio con palabras, asi que llámame "Arquitecta de ideas materializadas",

aunque sin ninguna idea PREfijada.

P.d: te daré la mano,

pero cómete el brazo. "

Estoy mejor que nunca,

mejor que Franco en la tumba,

mejor que Celia en la rumba,

mejor que una

abeja cuando ya no zumba.

Eres el "olmo" más verde y robusto en el que mejor me he apollado,

tu corteza dura me ayuda a sustentarme, y tu resina adormece mis heridas.

Pero aún así,mi antoñico, mis mejores palabras brotan en losojos.

de Madrid aquí,

en un suspiro:)

"El presente es un tiempo precedido de nada y seguido
de nada."

Y además estás solo, no hay donde agarrarse. La gente busca su clausura, donde tu molestas, asi que volatilízate, no incordies.
..porque cuando te vayas lo harás solo ..y caerás en el pozo de la degollina más recóndito y desamparado, donde el agua es caldo viscoso de soledad.

"era un hombre tan solitario, tan solitario,

que sabía que no tenía a nadie,

Y fue feliz."

pues hazte a la idea, porque solo viniste,

y más solo te irás.

por goteo.

A Marea no le gusta que la miren por ir descalza,

ni le gusta preguntar por un lugar y que la ignoren,

ni los refranes del tipo: “de buena que soy, parezco tonta.”

Porque Marea sabe que no hay gente buena.

Pero a Marea le gusta la espuma que sale por el agujero del bidet,
Los lápices con punta,

los que corren con el semáforo en rojo y que justo al llegar al otro lado, se torne en verde.
Marea disfruta buscándole parecido a las personas con verduras

y que caiga la noche,

porque se vuelve invisible.

Marea no es alternativa, ni bohemia, ni antisistema,tan solo trota por la calle, con demasiado tiempo libre,demasiado que pensar, demasiada soledad.

los clásicos nunca mueren, y él tampoco.

Voy a borrar todas las fronteras que entorpezcan con mis pies.Mis dedos serán

de aquí & de allá.

Puede que a él no le guste, entonces le enseñaré los dientes y el mar de mis ojos será la ola que le arrastrará a una tormenta que le dejará inconsciente y mareado, ahí es cuando empezará a vomitar.A regurgitar toda la mezquindad,soledad,angustia y desprecio que por él brotó en mi.

seré la tormenta que vine a ser.

Dicen que las drogas son malas,peligrosas, pero Marea me ha absorbido por completo, necesito saber más, MÁS !

Es mi café de las mañanas, mi manzana del mediodía ,mi cigarrillo en la oscuridad.
Es en esta hoja tragada por las portadas de su diario encuerado, donde poco a poco voy descubriendo más de Marea , el porqué de su vida y el de su abandono,en una carta a su madre, al parecer que jamás entregó:

“Madre,
El rencor te recorre,

como una víbora que hinca sus colmillos en tus ojos, caciques del veneno verde que escupes.
Babosa con garras.

Avispa con pezuñas.
Atraes el drama para ser la heroína de tu tragicomedia.
Más rostro de hiena jamás encajó en una joya de Shakespeare. Víctima de tu propia ceniza que aumenta, según tu colilla disminuye.
La empatía jamás bailó por tus dedos azafranados y roídos por el ocre y putrefacto olor de tus rumores y falacias."
La más blanca de todas las Bernardas…

ahora soy yo quien desea que la muerte llame a tu ventana,

que Morfeo te arrastre en un sueño eterno hacia un infierno del que ojalá nunca regreses.

Quémate con tus biblias de apariencias y tus trajes de alabanzas,

se despide tu hija,

la mayor de las putas.“

Me voy a tomarme un té y Marea quiere acompañarme,

rozo su cuero y desnudo la lana, y ahí está Marea;

"Sigo perdida en el casco viejo de la ciudad, entre callejuelas estechas, entre edificios angostos.

No son gaviotas, son palomas.No hay faros sino bares y las únicas algas que encuentras son para el rostro.

¿Llegarán sus habitantes a buen puerto?

¡Qué vengan la marea! ¡Qué me arrastre junto a mis preocupaciones hasta su casa! ¡El mar!

Y allí en el océano donde el hombre es inservible, los pensamientos se ahogarán, serán espuma que bailará entre tus dedos, entre la arena.

Pero es aquí , en la ciudad donde la confusión se expande por entre los tubos de escapa, el ansia se exhala en cada pitillo, la ansiedad que invade el informativo de las 7.

Y ya ni tan siquiera sé , si soy un día más vieja que el de ayer o una noche más joven que mañana. "

Toc Toc.

Estoy un poco “jarabosa” y no porque haya enfermado, sino porque me he sentado en la acera a esperar la primavera, primavera que no llega.

Mi amiga Marea dice q no hay cambios, pero la historia de Marea es un punto aparte;

Solo la conozco a través del papel, más bien solo conozco su diario, una encuadernación de tapas de cuero rugoso sujetado por lanas azules.

Lo encontré en el trastero de la casa de mi abuela, un trastero tan sucio y carcomido como la vida de Marea.

Una rondamundos,perra y solitaria a la que a nadie le interesa su vida ,pero ami me gusta Marea sus faltas y su letra redonda.

De momento guardo su diario como una madre la virginidad de su hija,como mi mejor secreto, a vivir lo que ella vivió, hasta que advierta de que manzano caerá la fruta que me golpee y despierte de este coma,
.

un beso mío y otro de Marea.

Touché.

Somos prisioneros de aquello que callamos, la boca empapada de silencio infectado.Sabemos que las palabras son machetes que desgarran a quienes más queremos, para abrirles las vísceras y derramar alcohol , ya que sabmos que con un ‘lo siento’ la herida sanará,porque aún siendo una especie en peligro de extinción, hay amigos.





Aún así seguimos callados, echando piedras sobre nuestros tejados y como en ‘L’Alquila’, terminará derrumbándose y aplastándonos con nuestros pensamientos miserables , que machacarán nuestros débiles cráneos hasta desangrarnos.

Todos ‘malos bichos’, pancistas;

independientes hasta la codicia,

autosuficientes hasta el egoísmo.

Hombres arrogantes, víboras las mujeres.
Víctimas de nuestra propia tragicomedia que escribimos con dedos mugrientos de egolatría.

¿Las más puras? Las mariposas.

Después de ‘hacer el capullo’ saben embellecer allá por donde pasan.Hasta que,claro está, llega el maligno, que succionará el polvo de las alas,para ser miserables y vulnerables, hasta ser imitadoras de su compañero de viaje, el ser humano.

Llegué a su casa,la tarde era ya vieja,mas aún no crepuscular, el té ardiente,las pastas sobrias de simpatía estrecha y tu sonrisa,un especie de mueca.
Aún así me lancé a ti, pisoteando la cordura para rendirme en tu deseo obsceno.La pasión me golpeó por todas las esquinas de la cocina y como una puta, me hice tuya.
Caí de rodillas, tu rudeza sujetaba mi pelo.Me levantaste por los hombros y me llevaste sobre el edredón,ese edredón.

Un edredón que un día fue fuente de sosiego, mantones de reposo,pliegues de alegría,de edredones cuyas plumas batían cualquier adversión,un lecho de estabilidad.

Y ahí me vi: mis piernas abiertas y la distancia entre ellas saturadas de hipocresía; un amor ciego que esperaba que tu deseo por mi cuerpo te atase a mi alma en todos los inviernos por venir.

Más no era así, tú gemías,empapado en lujuria, profano de mi sentimientos, envuelto en una lluvia de hormonas, tormenta de goce, diluvio de deleite.Y en mí , granizo, que se posaba lentamente entre mis dedos del pie,ahora helados,petrificados ante tus ‘vaivenes’.

Nunca antes el sol había follado con la tundra. Espeluznante y repulsivo,pues con cada uno de tus empujes, los roces quemaban mi piel,qedaba marcada como un animal de granja,las yagas me asfixiaban y deseba esfumarme, convertirme en mar,ser espuma,escapar de lo que sentía por ver más allá…

el desdén de las camas frías..

¿es que deseaba de verdad se cambiase

aquella, su muelle habitación,comfortable y dispuesta con muebles de familia, en un desierto en el cual hubiera podido,es verdad,trepar en todas las direcciones sin el menor impedimento,pero en el cual se hubiera,al mismo tiempo,olvidado rápida y completamente de su pasada condición humana?

Gracias, Kafka.

voy a ser alguién nuevo,

voy a salir de la carcasa;

-te bañarás

en los desperdicios de lo que fuí,

chapuzarás migas en mis miedos añejos,

relamerás tus dedos ensopados de mi ignorancia

sabrás lo que es oler a residuo...

por que me voy.-

-las mejores palabras

brotan en el silencio.- dijo.

No me inmuté . Esperó . Seguí la lucha contra el orgullo.

Decepcionado se marchó.

Y ahí cayeron las primeras lágrimas,dolor físico tras la paliza que el Orgullo me propinó.

anoche soñé que estaba en un campo

abierto,desnudo

bañado en gélido oro blanco.

Había cometas que levitaban,

más no se perdían entre las nubes,

y yo

era incapaz de alcanzarlas...

¿habré perdido el control?

"lo único malo de la vida,

es que posiblemente sea

demasiado corta."

si planeas cortarte,

recuerda que te quiero.

si planeas drogarte,

recuerda que te quiero.

si planeas suicidarte,

recuerda que te quiero.

recuerda pequeña, que aunque los peces mueren por la boca, tú ya sabes sacar el cebo.

-Ya lo tengo todo listo; los billetes,los horarios,unas llaves,la playa,el faro, un huerto y el mar.

Las maletas colmadas de vida, saturadas de delirios y utopías,

de tí de mí.

Salimos a las seis hacia la estación,nos acerca un conocido al que no volveremos a ver,

pues empezaremos una nueva vida lejos de todo, y como vecinos; la nada.

Viajaremos miles de km. para retroceder milenios en el tiempo y volver a vivir del instinto más básico , de la más pura supervivencia del que no tiene nada más de lo que quiere, tú.

Te espero a las cuatro&media en la esquina de las tres copas.No falles, pues si no estás,iré sola.Pero me harás vivir en la angustia,en la soledad más aciaga, de quien extraña minuto tras hora algo que jamás llegará.

te espero y te quiero,

niki.-

Tras mil seiscientos treinta minutos después, la maleta roja en el asiento,unas tijeras en la mano y un océano en el alma sabía que aquí comenzaba su nuevo destierro, a una tierra de esperas y desamparo.

un olor un verano un viaje una canción un amigo

un hurra por los amantes de la espuma del café

un hurra por los copos de nieve

un hurra por los primeros segundos de un chicle,

por los que corren sin saber a donde, por los lirios

y delirios,por los baños de noche y por los besos (des) y esperados

¡HURRA!

carta a una mujer.

tus piernas son caminos

eternos & efímeros.

Perversas cromadas en paz

Toda tu belleza brota al mar

por las diez maravillas;

incesantes,bailarinas,joyas.

Tus muslos son pecados

soy una pervertida por vender mi alma

al diablo

a cambio de una eternidad a su lado.

Una innegable invitación a la vehemencia;

según mi mano se encarama a ellas,

rozando el vuelo de tu falda

ascendiendo hacia la utopía

me precipito al lago del éxtasis

que brota bajo tu vientre.

Quizá sea una enferma,

pero no tengo más fines que pasar

mis vidas acorralada por ellas;

en el juego de tus piernas.

Hay tanto rojo en mi,
en lo que he sido...
Tanto hervor,

que todo se volvería sangre
si no dejase de recordar.

supongo que es otra manera de decir te quiero,

( o de que te marches de una vez)...

Dos cuerpo;el suyo invernal,magullado,marcas de su enemigo el tiempo en su costado,los años habían pasado pero puede que en vano,pues seguía amando como aquella primera vez, a su primavera verde,bisoña,púbica&púdica, a su nácar sonrojado por la rudeza de sus manos.

Y Nicoletta,inexperta se entregaba al tiempo, a unas yemas que la amaban ,más le robaban décadas.Sabía que no era dueña de ella misma , que andaba fuera de sí; veía sus cuerpos en la perisferia de quién es alma, Y mientras se amaban a lo rosado de la mañana, ella,enajenada, se dejaba deleitar por la experiencia inherida de éste.

Caricias condenadas, miradas vetadas, jadeos reprimidos, un juego castigado por los ojos ajenos, mas no lascivo.

Y así quedaron las dos estaciones inexperiencia y sabiduría , “malabareando” las horas,ignorando los años, esquivando la impasividad e inclemencia de lo exquisito de lo que es fugaz&efímero...

Mientras sobrevivían arropados bajo el gélido mantón de su implacable enemigo ,el tiempo.

sabes? voy a coger una escalera, y subirme a ella;

no para alcanzar la luna,sino para tirarme de ella y con suerte romperme algo.

y quizás consiga que vengas a mi ayuda.

parece que al final te has ido.también te has llevado

mi cordura,por eso ahora estoy más loca,y ya no me importa

NADA

bueno,tan solo he de recordarme guardar el corazón en el bolsillo

cada vez que salga de casa,solo eso, que fácil es todo ya !

para mí, tu eres como la playa más larga del mundo,la nieve más virgen, la sonrisa más sincera.

No corras muy deprisa,porque me agotarás;

y si algún día echas a volar

y no te puedo alcanzar,mírame desde donde estés

como una minúscula hormiga

a la que siempre le hizo sentir más que viva tus carcajadas.

te llevo dentro xarms.

¿Que me queda?

Soy nada,el pozo es estrecho

y la única salida cierta es la muerte,

tan sabia ,tan cierta,siempre acecha

y hay quién osa a abrazarla.

Llévame,Llévame;

pues sufriendo viva,muerta soy cuando respiro.

A tu postrera sombra seré inerte,

no habrá flor,si un desangrentado corazón,

insensible a tu mirada,

a tu olor...

Creo que de pequeña nos metieron demasiados historias de amores con principios imposibles pero con finales felices ,príncipes azules y perdices..

Cuando descongelen a Walt Disney ,pienso metérselas por el culo.

Foto: un ángel en una noche de verano.

otro tren que me trenza al trote

galopante de tu piel,

como una trotamundos que no llega a su meta,

pues la avalancha que me acorrala acelera,

y una vez en marcha no puedo parar

pues todo tu mundo se me precipita encima,

y acabará por asfixiarme.

ya no hay salida,una vez que abrí tus puertas

me absorbiste,

quedé atrapada entre tus dedos,

entre tu magia.

Ya no respiro,pues eres tú quién proporciona mi oxígeno;

inerte,inútil,inservible,tuya.

Nos ahogaremos en nuestra propia espiral,al respirar uniremos dos mundos,hasta ahora aparte,

respiraremos del mismo aire, inhalaremos tan fuerte que

quebraremos el aire;

yo en tí, tú dentro.

Aspira mi alma hasta el punto en el que una inhalación te ahogue,

y decide;

exhalar,emanar ydesprendiéndote de mí

o

absorber lo que soy,aire,

para que navegue por tus venas,

recorra tu sangre

me prenda e tu corazón y me entumezca en tu alma.

Aunque conozco tu respuesta;

al final mis anhelos, se esfuman en un suspiro.

cerrado por reformas_

No es irónico? Ahora que me zafé de la mala suerte, o ella de mí, resulta que, me recorre una cierta añoranza!
Los llantos han vuelto a su cauce,arrastraron la infelicidad ,pero también la inspiración

¿Amargura e ingenio? O ¿satisfacción y mediocridad?

Entre rec0rdar y olvidar,me quedo con las dos cosas.

Voy a coger un par de billetes a ningún lugar,más allá de lo mundano, uno para mí y otro para cualqiera de mis 2 compañeras,cuando sepa de que camarada se trata puede que regrese,o quizá me quede bailando tango,jugando con fuego hasta que me lastime y vuelva sometida.

Hasta entonces solo me queda desearme Bon Voyage ,me voy sola,quizá con el ruido de algún grillo,pero haré un alto en el camino,miraré atrás aún así, no me pidas que vuelva suplicante,porque gracias al sol,no es lo mismo que antes.

Vienes y te vas,

navegas por mi mente,

mis lágrimas ya no serán océano,sino mar

te suelto a la marea, a ver si te lleva la corriente

porque ya no puedo retenerte,

ya no más.

Eres mi barca de papel,

cuando se moja se hunde,

mis llantos la empaparon

y es cierto, tu mirada aún me confunde.

Pero voy a volar libre,

mis alas a desplegar

y con suerte el pasado no me detendrá,

no,no voy hacia mirar atrás.

Hay llaves que abren puertas, ventanas; salidas. Llaves que te brindan un pasaje a la libertad,un grito a la locura.Pero mi cerrajero se empeña en venderme llaves de candados; que abren y separan caminos, llaves que encadenan , y que me hacen vulnerable a la implacabilidad del destino.

No sé porqué apuesto, si siempre caigo.