martes, 28 de abril de 2009

Dicen que las drogas son malas,peligrosas, pero Marea me ha absorbido por completo, necesito saber más, MÁS !

Es mi café de las mañanas, mi manzana del mediodía ,mi cigarrillo en la oscuridad.
Es en esta hoja tragada por las portadas de su diario encuerado, donde poco a poco voy descubriendo más de Marea , el porqué de su vida y el de su abandono,en una carta a su madre, al parecer que jamás entregó:

Madre,
El rencor te recorre,

como una víbora que hinca sus colmillos en tus ojos, caciques del veneno verde que escupes.
Babosa con garras.

Avispa con pezuñas.
Atraes el drama para ser la heroína de tu tragicomedia.
Más rostro de hiena jamás encajó en una joya de Shakespeare. Víctima de tu propia ceniza que aumenta, según tu colilla disminuye.
La empatía jamás bailó por tus dedos azafranados y roídos por el ocre y putrefacto olor de tus rumores y falacias."
La más blanca de todas las Bernardas…

ahora soy yo quien desea que la muerte llame a tu ventana,

que Morfeo te arrastre en un sueño eterno hacia un infierno del que ojalá nunca regreses.

Quémate con tus biblias de apariencias y tus trajes de alabanzas,

se despide tu hija,

la mayor de las putas.“

viernes, 24 de abril de 2009


Me voy a tomarme un té y Marea quiere acompañarme,

rozo su cuero y desnudo la lana, y ahí está Marea;


"Sigo perdida en el casco viejo de la ciudad, entre callejuelas estechas, entre edificios angostos.

No son gaviotas, son palomas.No hay faros sino bares y las únicas algas que encuentras son para el rostro.

¿Llegarán sus habitantes a buen puerto?


¡Qué vengan la marea! ¡Qué me arrastre junto a mis preocupaciones hasta su casa! ¡El mar!

Y allí en el océano donde el hombre es inservible, los pensamientos se ahogarán, serán espuma que bailará entre tus dedos, entre la arena.


Pero es aquí , en la ciudad donde la confusión se expande por entre los tubos de escapa, el ansia se exhala en cada pitillo, la ansiedad que invade el informativo de las 7.

Y ya ni tan siquiera sé , si soy un día más vieja que el de ayer o una noche más joven que mañana. "

miércoles, 22 de abril de 2009

Toc Toc.


Estoy un poco “jarabosa” y no porque haya enfermado, sino porque me he sentado en la acera a esperar la primavera, primavera que no llega.


Mi amiga Marea dice q no hay cambios, pero la historia de Marea es un punto aparte;


Solo la conozco a través del papel, más bien solo conozco su diario, una encuadernación de tapas de cuero rugoso sujetado por lanas azules.

Lo encontré en el trastero de la casa de mi abuela, un trastero tan sucio y carcomido como la vida de Marea.

Una rondamundos,perra y solitaria a la que a nadie le interesa su vida ,pero ami me gusta Marea sus faltas y su letra redonda.

De momento guardo su diario como una madre la virginidad de su hija,como mi mejor secreto, a vivir lo que ella vivió, hasta que advierta de que manzano caerá la fruta que me golpee y despierte de este coma,
.

un beso mío y otro de Marea.

lunes, 13 de abril de 2009

Touché.



Somos prisioneros de aquello que callamos, la boca empapada de silencio infectado.Sabemos que las palabras son machetes que desgarran a quienes más queremos, para abrirles las vísceras y derramar alcohol , ya que sabmos que con un ‘lo siento’ la herida sanará,porque aún siendo una especie en peligro de extinción, hay amigos.





Aún así seguimos callados, echando piedras sobre nuestros tejados y como en ‘L’Alquila’, terminará derrumbándose y aplastándonos con nuestros pensamientos miserables , que machacarán nuestros débiles cráneos hasta desangrarnos.

Todos ‘malos bichos’, pancistas;
independientes hasta la codicia,
autosuficientes hasta el egoísmo.
Hombres arrogantes, víboras las mujeres.
Víctimas de nuestra propia tragicomedia que escribimos con dedos mugrientos de egolatría.
¿Las más puras? Las mariposas.
Después de ‘hacer el capullo’ saben embellecer allá por donde pasan.Hasta que,claro está, llega el maligno, que succionará el polvo de las alas,para ser miserables y vulnerables, hasta ser imitadoras de su compañero de viaje, el ser humano.

miércoles, 1 de abril de 2009


Llegué a su casa,la tarde era ya vieja,mas aún no crepuscular, el té ardiente,las pastas sobrias de simpatía estrecha y tu sonrisa,un especie de mueca.
Aún así me lancé a ti, pisoteando la cordura para rendirme en tu deseo obsceno.La pasión me golpeó por todas las esquinas de la cocina y como una puta, me hice tuya.
Caí de rodillas, tu rudeza sujetaba mi pelo.Me levantaste por los hombros y me llevaste sobre el edredón,ese edredón.

Un edredón que un día fue fuente de sosiego, mantones de reposo,pliegues de alegría,de edredones cuyas plumas batían cualquier adversión,un lecho de estabilidad.


Y ahí me vi: mis piernas abiertas y la distancia entre ellas saturadas de hipocresía; un amor ciego que esperaba que tu deseo por mi cuerpo te atase a mi alma en todos los inviernos por venir.


Más no era así, tú gemías,empapado en lujuria, profano de mi sentimientos, envuelto en una lluvia de hormonas, tormenta de goce, diluvio de deleite.Y en mí , granizo, que se posaba lentamente entre mis dedos del pie,ahora helados,petrificados ante tus ‘vaivenes’.


Nunca antes el sol había follado con la tundra. Espeluznante y repulsivo,pues con cada uno de tus empujes, los roces quemaban mi piel,qedaba marcada como un animal de granja,las yagas me asfixiaban y deseba esfumarme, convertirme en mar,ser espuma,escapar de lo que sentía por ver más allá…

el desdén de las camas frías..